Dont le néant s'inscrit en lettres magnifiques.
Une chapelle ardente, au haut de cent degrés,
Porte un Diable servi par des diables mitrés:
Sa messe fait répondre en son chant mortuaire
Dix mille diables noirs, échos du sanctuaire,
Qui poussent, au-delà d'un triple paradis,
Les lugubres clameurs d'un bas De profundis.
Cependant Charles-Quint, livide, l'œil farouche,
S'étend au lit de plomb, froide et dernière couche,
Où, près d'un grand linceul, psalmodiant soudain,