LUCIANE.
Helas!
ANTHENOR.
Le traistre l'a charmée.
DIOCLETIAN.
De quelle rage, ô Dieux, est mon ame enflammée!
Quoy? loing de nous servir on se mocque de nous?
On nous joue? on nous brave? ha! c'est trop, mon couroux,
C'est trop se retenir, lance, lance la foudre,
Frappe ces insolens, & les reduits en poudre
Va, Rutile.
RUTILE.
Où, Seigneur?
DIOCLETIAN.
Emmener ce mutin,
Tu sçais mon ordre.