—Ce médaillon, prononça-t-il, c'est un portrait?
—Le sien.
—Son portrait!... Eh bien, écoutez, j'y consens, vous resterez, je vous protégerai; mais ce médaillon, il me le faut.
Philippe le pressa dans sa main, comme si l'on tentait de lui enlever un trésor.
—Le portrait de ma mère!
—Il me le faut, vous dis-je!
—Jamais!
—Enfant, prenez garde!... Ne me croyez-vous plus votre ami?
—Si vous êtes mon ami, laissez-moi mon bien! Qu'en feriez-vous, d'ailleurs?
Le père Joseph hésita avant que de répondre; puis, d'un ton d'aigreur qui eût troublé l'âme d'un familier de la cour plus au fait que l'artiste de son influence et de son esprit de rancune: