— Madame?
— Vous avez l'air de m'en vouloir de ce que je me suis trouvée mal?
— Sans doute… D'abord, je n'aime pas les histoires,… et puis c'est entièrement votre faute;… vous êtes si imprudente, si déraisonnable!
— Oh! mon Dieu!… voulez-vous un bâton?
Et, comme on apercevait les lumières du château:
— À propos, n'inquiétez pas ma mère de ce détail, n'est-ce pas?
— Je n'aurai garde; soyez tranquille.
— Vous êtes parfaitement maussade, vous savez?
— C'est vrai; mais j'ai passé là quelques minutes tellement pénibles…
— Je vous plains de toute mon âme, dit sèchement Julia.