JULIEN.
Ah! mon Dieu! voilà mon gilet neuf déchiré. Quel malheur!
M. DE MORVILLE.
Silence donc, mes enfants; sortez du wagon et ne dites pas de ces sottises-là!
IRÈNE, pleurnichant.
Je ne sais par où sortir! nous sommes sens dessus dessous!
MADAME DE MORVILLE.
Suis-moi, mon enfant. (Elle sort péniblement par la portière.) Tu peux bien passer par où j'ai passé moi-même, je pense.
IRÈNE, grimpant.
Ah là! là! que c'est difficile!