—Pas plus loin que le Stock Exchange.
Elle secoua la tête.
—Je crois dans la race, s'écria-t-elle.
—Elle représente les survivants de la poussée.
—Elle suit son développement.
—La décadence m'intéresse plus.
—Qu'est-ce que l'Art? demanda-t-elle.
—Une maladie.
—L'Amour?
—Une illusion.