Des chants d'amour. Volontiers Cyrille les battrait, ces femmes. Au sommeil il aspire, au sommeil qui tue la mémoire, et qui tue le désir, et qui, des fois, réalise.
—Une chope, Baptiste, hein? avant de souper.
Dans le cabaret sombre, la lueur aiguë des mesures d'étain, les vitres rougies par la trace du soleil. Là ils boivent, le vieux et lui, sans dire. Ils boivent pour s'enfuir des choses.
IV
Le père est mort. Je crois fort qu'il s'est suicidé. La mère et la fille sont à quia. Elles donneront La Verdière à moitié prix pourvu qu'on les paye comptant.
—Dix mille francs alors, reprit Cyrille.
Un maquignon dit:
—Comme ça s'enfonce les bourgeois. Ça fait des bêtises! Ça se ruine! Ne venaient-ils pas autrefois chasser, ceux-là, avec des vestes de velours, des gants neufs, des chiens anglais, est-ce que je sais. Ça chassait ça, ça ne savait seulement pas tuer un lièvre au gîte. Ça avait des chiens qui couraient sur le coup de fusil. Malheur, va. Et puis ça n'a pas le sou. Et dire que c'est ça qui nous dirige!
Toute la table s'esclaffa.
—Pour être bête, il n'y a pas plus bête que les bourgeois.