—Saint-Aygous!
—C’est bien, très-bien: toujours le premier!
Ce disant, le colonel voulut se relever, mais il se sentit mal en point, roide comme un linge gelé, et retomba tout de son long en soupirant:
—Sacré nom de D...! mon rhumatisme!
—Capitaine... voyons, capitaine...
—Saint-Aygous, laissez-moi jurer; il y a un sort jeté sur la Castagnore... La Castagnore ne partira point... Au vent de la mer, sous la rosée nocturne, mes rhumatismes sont revenus.
Tout en l’aidant à enjamber le bordage et à prendre terre, Saint-Aygous essayait de le consoler:
—Ce ne serait rien, une simple fraîcheur, l’affaire d’une semaine au plus...
—Mais, malheureux, une semaine! et nous sommes à quatre jours des courses.
—En effet, capitaine, je ne songeais pas à cela... Oui!... décidément... il y a un sort jeté.