SICHEL.—Je ne sais que tu sais tout.
PENSÉE.—«Bleu, rouge, de l'or, la belle couleur verte», crois-tu que cela ne réponde à rien pour un aveugle?
Tout cela est en lui d'avance comme le monde avant qu'il ne fût fait.
La pauvre âme en ce qui est d'elle fournit tout ce qu'il faut pour voir.
Chaque couleur et la plus petite nuance.
Moi aussi, je puis en parler et il ne faut pas me le défendre.
SICHEL.—Ce soir si beau...
PENSÉE.—J'en jouis autant que toi, mère!
Tout à l'heure, oui, c'était vraiment de l'or, je le sais, cette impression solennelle, cette température divine, cet air sur ma face, cette caresse sur mon corps nu dont je sens toutes les variations,
Par quoi s'annonce la Nuit,