Ces bons religieux! Ma foi, je ne leur en veux pas, et les voilà grâce à moi qui entrent dans la gloire et le calendrier,
Ni plus ni moins que Saint Eloi et Saint Stapin qui guérit le mal au ventre, dont on voit les images au mur chez le maréchal et le sabotier,
Eclairés tout-à-coup par la flamme qui jaillit sous le soufflet, par le feu d'une pipe qu'on allume avec un brin de fagot.
Cela vaut mieux que de faire bêtement son salut en mangeant des épinards à l'huile de noix! (Quelle saleté!)
—Et je vois encore notre précepteur quand il montait au lutrin.
Le sceptre au poing, ruisselant d'or, pareil au Dieu Apollon, et marchant dans sa majesté.
Et moi j'aurai ma place dans la légende comme le préfet Olibrius.
Voilà! Ils reposent tous maintenant le long du mur entre les potirons et les artichauts de Jérusalem.
SYGNE.—Vous me faites horreur.
LE BARON TURELURE.—Je le sais. C'est sur ce sentiment que notre amitié est fondée.