COUFONTAINE.—Je plaisante, Sygne. Fi de moi! La voici les larmes aux yeux!
Vous êtes si bonne, c'est plus fort que moi, il faut que je vous fasse de la peine! c'est ma façon de vous aimer.
Quelle jeunesse, ma pauvre cousine, que la vôtre!
Reprenant, remettant ensemble les morceaux épars de cette terre,
Vignes et clos, bois, sablons et terres labourées,
Comme une vieille dentelle déchirée que l'on reprend brin par brin.
SYGNE.—C'est votre bien que nous refaisions ainsi, Coûfontaine, Suzanne et moi.
COUFONTAINE.—Bien travaillé, tisseuse!
Nos mères de leurs doigts oisifs s'amusaient à parfiler,
Décousant broderies et galons, détachant chaque fil un par un.