«As-tu de ses nouvelles? m'écriai-je. Y a-t-il un malheur?»
Joson retournait précipitamment nos ustensiles de pêche, jetés pêle-mêle dans un coin. Il hésita un instant entre une fouine ou foaine, emmanchée de long, pour harponner l'anguille sur fond de vase et un énorme basse croc, instrument destiné à lever le gros poisson dont le poids briserait la ligne.
«Faut pas mentir!» prononça-t-il avec emphase.
Puis il ajouta:
«Ej' vas toujours en descendre un couple! C'est pas péché de démolir les gendarmes, aussi vrai que Dieu est Dieu!»
Je me levai, saisi d'une crainte vague. Joson s'était planté à mon côté, l'arme au bras.
«Monsieur le maire a dit comme ça, gronda-t-il, qu'avec les papiers qu'ils ont levés à Vannes, ils peuvent vous coller en prison....
—A Vannes?» répétai-je.
Les gendarmes avaient disparu, mais les quatre cavaliers approchaient et l'un d'eux était à plusieurs pas en avant des trois autres. En regardant celui-là, je crus rêver.
Une voix s'éleva qui tremblait de colère.