Arbre-à-Couche, l'homme aux papiers scellés d'un cachet nobiliaire, fouilla aussitôt dans sa poche avec inquiétude. Il songeait à la culbute exécutée à trente-deux mètres au-dessus des toits. Pendant ce violent travail, ses poches avaient pu se retourner. Il n'en était rien heureusement, aussi s'écria-t-il:
— Ô providence! je n'ai rien perdu!…
Carapace répondit:
— J'ai bien gardé ma bouteille de fer-blanc bouchée avec du papier gris vert.
Et Boulet-Rouge ajouta d'un air pensif en frappant sur son cercueil d'enfant:
— Tout est étrange dans la situation où nous sommes.
Le cercueil d'enfant rendit un son creux difficile à définir. Boulet-Rouge pâlit. L'idée d'un déficit lui traversa l'esprit comme un éclair.
— Mon cercueil se serait-il ouvert à mon insu? s'écria-t-il.
Il l'ouvrit précipitamment et, le voyant vide, il râla d'une voix étranglée par la mauvaise humeur:
— J'ai perdu mon enfant!