—C'est que, fit Barbedor un peu refroidi,—nous en avons eu déjà tant comme ça, des affaires...
Il baisa, lui aussi, le bout de ses doigts, mais d'un air incrédule.
—Huit cent mille livres de rente! prononça solennellement l'habit bleu.
—Et amoureux?
—Comme un fou.
—De la petite Maxence?
—De mademoiselle Maxence de Sainte-Croix.
—Ah! diable! on lui a donné les honneurs du nom, à celle-là?
—C'est la fille unique de madame la marquise, répondit gravement l'habit bleu.
—A la bonne heure! repartit le bonhomme, qui riait innocemment,—à la bonne heure! Nous avons eu assez de nièces, ça ne coûte pas davantage et ça sonne mieux... Fera-t-on quelque chose ici?