Elle tressaillit au bruit de la porte qui s'ouvrait.
—Une lettre pour madame la duchesse, dit un domestique derrière la draperie fermée.
Lily se leva en soupirant; elle avait presque espéré un miracle. Le domestique lui remit un pli maladroitement façonné et dont le papier grossier n'était pas d'une entière propreté.
—Madame la duchesse, dit-il, a ordonné qu'on ne fit pas attendre les lettres des pauvres.
Elle l'éloigna d'un geste.
Si charitable qu'on soit, les pauvres peuvent tomber mal. Lily, généreuse tous les jours, eût donné, à cette heure, des poignées d'or au premier venu.
Mais on avait tué son beau rêve.
La lettre resta un instant sur le guéridon où elle l'avait jetée, non sans un mouvement de dépit.
Elle la reprit bientôt, pourtant, parce qu'elle était bonne et qu'elle pensa:
—Il attend peut-être.