—Dix-neuf ans de séparation! murmura Passepoil en essuyant ses yeux avec sa manche.
—Tron de l'air! se récria le Gascon, tu n'as donc pas de mouchoir, névou?
—On me l'aura volé dans cette cohue, répliqua doucement l'ancien prévôt.
Cocardasse fouilla dans sa poche avec vivacité. Bien entendu qu'il n'y trouva rien.
—Bagasse! fit-il d'un air indigné; le monde est plein de filous! Ah! ma caillou! reprit-il, dix-neuf ans! Nous étions jeunes tous deux!
—L'âge des folles amours!... Hélas! mon cœur n'a pas vieilli!
—Moi, je bois aussi honnêtement qu'autrefois!
Ils se regardèrent dans le blanc des yeux.
—Dites donc, maître Cocardasse, prononça Passepoil avec regret, ça ne vous a pas embelli, les années!