—Comment! s'écria le Gascon, chacune de ces boîtes vaudra autant qu'une ferme en Beauce ou en Brie! Ah! mon bon, mon bon, attachons-nous solidement à ce digne M. de Gonzague!
On toisait, on marquait. Le valet disait:
—Numéros 935, 936, 937, vous faites trop bonne mesure, l'homme! Songez que chaque pouce vaut de l'or!
—Bénédiction! fit Cocardasse; c'est donc bien bon, ces petits papiers?
—C'est si bon, répliqua Passepoil, que l'or et l'argent sont sur le point d'être dégommés.
—Vils métaux! prononça gravement le Gascon; ils l'ont bien mérité. A pas pur! s'interrompit-il, je ne sais pas si c'est une vieille habitude, mais je conserve un faible pour les pistoles!
—Numéro 941, fit le valet.
Il reste deux pieds et demi, dit le toiseur, fausse coupe!
—Oïmé! fit observer Cocardasse; ce sera pour un homme maigre.
Le valet fut de son avis, car on mit un dernier numéro. Puis il dit: