—Et bien au service de monseigneur, ajouta le Normand, qui fit la révérence.
—C'est bon, dit Gonzague.
Et il tourna le dos, tandis que nos deux amis le saluèrent profondément par derrière.
—C'ta couquin, murmura Cocardasse, il sait parler aux hommes d'épée!
Gonzague avait fait signe à Peyrolles d'approcher. Tous deux étaient remontés jusqu'au fond de la salle, près de la porte de sortie. Gonzague venait de déchirer la page de ses tablettes où il avait inscrit les renseignements donnés par dona Cruz.
Au moment où il remettait ce papier au factotum, le visage hétéroclite du bossu se montra derrière les battants de la porte entre-bâillée. Personne ne le voyait et il le savait bien, car ses yeux brillaient d'une intelligence extraordinaire. Toute sa physionomie avait changé d'aspect.
A la vue de Gonzague et de son âme damnée, causant à deux pas de lui, le bossu se rejeta vivement en arrière, puis il mit son oreille à l'ouverture de la porte.
Voici ce que d'abord il entendit.
Peyrolles épelait péniblement les mots tracés au crayon par son maître.
—Rue du Chantre... disait-il;—une jeune fille, nommée Aurore...