Dona Cruz retira ses mains:
—Vous n'étiez pas ainsi à Madrid!... fit-elle.
Puis avec colère:
—Vous avez raison, je suis folle... mais je veux devenir sage... je m'en irai...
—Dona Cruz!... fit le prince.
Elle pleurait.—Il prit son mouchoir brodé pour essuyer doucement ses larmes.
Sous ces larmes, qui n'avaient pas eu le temps de sécher, vint un fin sourire.
—D'autres m'aimeront! dit-elle avec menace.
Ce paradis, reprit-elle avec amertume.—C'était une prison!... vous m'avez trompée, prince... Un merveilleux boudoir m'attendait dans un pavillon qui semble détaché d'un palais de fée... du marbre, des peintures délicieuses, des draperies de velours brodé d'or... de l'or aussi aux lambris, et des sculptures, des cristaux aux voûtes...