Gonzague fit semblant de chercher.
—Ah! s'écria-t-il;—nous y sommes... une jeune fille que vous aimiez et qui portait aussi le nom d'Aurore...
—Une belle jeune fille... orpheline comme moi...
—Vraiment!... Et c'est à Madrid...
—A Madrid.
—Elle était Espagnole?
—Non... elle était Française.
—Française? répéta Gonzague, qui jouait admirablement l'indifférence.
Il étouffa même un léger bâillement.