—Cherchons, vous dis-je,—vous allez voir ce que j'en veux faire... Ne serait-ce point...?
—M. le prince, interrompit la jeune fille, j'aurais beau chercher, je ne trouverais point.
Cela fut dit si résolûment que toute insistance devenait impossible.
—N'en parlons plus, fit Gonzague; c'est fâcheux, voilà tout... et je vais vous dire pourquoi cela est fâcheux... Un gentilhomme français établi en Espagne ne peut être qu'un exilé... il y en a malheureusement beaucoup... Vous n'avez point de compagne de votre âge ici, ma chère enfant; et l'amitié ne s'improvise pas... Je me disais: «J'ai du crédit... Je ferai gracier le gentilhomme, qui ramènera la jeune fille... et ma chère petite dona Cruz ne sera plus seule.»
Il y avait dans ces paroles un tel accent de simplicité vraie, que la pauvre fillette en fut touchée jusqu'au fond du cœur.
—Ah! fit-elle,—vous êtes bon!
—Je n'ai pas de rancune, dit Gonzague en souriant;—il est temps encore.
—Ce que vous me proposez là, dit dona Cruz,—je n'osais pas vous le demander, mais j'en mourais d'envie!... ma pauvre belle Aurore!... mais vous n'avez pas besoin de savoir le nom du gentilhomme... vous n'avez pas besoin d'écrire en Espagne... j'ai revu mon amie.
—Depuis peu?
—Tout récemment.