Les sept premiers noms, écrits à l'encre noire, étaient marqués d'une croix rouge.
Gonzague et Peyrolles ne pouvaient ignorer ce que signifiait cette marque.
Peyrolles avait le papier entre ses mains et tremblait comme la feuille.
—Quand avez-vous reçu ce papier?... balbutia-t-il.
—Ce matin... de bonne heure... mais pas avant que les portes fussent ouvertes, car j'entendais déjà le bruit infernal que font tous ces fous dedans et dehors.
Par le fait, c'était un assourdissant tapage. L'expérience n'avait pas appris encore à régler une bourse, et à donner au tripot un joli air de décence. Tout le monde criait à la fois, et ce concert de voix tonnait comme le bruit d'une émeute.
Mais Peyrolles songeait bien à cela!
—Comment l'avez-vous reçu? demanda-t-il encore.
Gonzague montra la fenêtre qui faisait face à son lit, et dont un des carreaux était brisé.
Peyrolles comprit et chercha des yeux sur le tapis, où il vit bientôt un caillou parmi les éclats de vitre.