L'invasion des mœurs anglaises, qui date de cette époque, avait mis à la mode ces tournois de la bouteille.
Auprès d'eux, une douzaine de flacons vides témoignait des vaillants coups portés, ou plutôt avalés de part et d'autre.
Chaverny était livide; ses yeux déjà injectés de sang semblaient vouloir s'échapper de leurs orbites, mais il avait l'habitude de ces joutes. C'était, malgré l'élégance de sa taille et le peu de capacité apparente de son estomac, un buveur redoutable. On ne comptait plus ses exploits.
Le bossu, au contraire, montrait un teint animé. Ses yeux brillaient d'un éclat extraordinaire. Il s'agitait; il parlait, ce qui est, comme chacun sait, une condition mauvaise.
Le bavardage enivre presque autant que le vin.
Tout champion de la bouteille doit être muet, dans une rencontre sérieuse; voyez les poissons.
Les chances semblaient être du côté du petit marquis.
—Cent pistoles pour Chaverny! cria Navailles; le bossu va retourner sous les manteaux.
—Je tiens, riposta le bossu qui chancela sur son fauteuil.
—Mon portefeuille pour le marquis, fit la Nivelle qui vit cela.