Il s'arrêta pour piquer ses lunettes d'un coup de doigt et ajouta en me regardant amicalement:
—Je parie que celle-là, vous ne seriez pas désolé du tout de faire sa connaissance? Je mis encore toute la bonne grâce possible à confesser qu'il avait deviné juste.
—J'aime les bons enfants! s'écria-t-il. On me gagne tout de suite quand on ne fait pas de manières. Où en êtes-vous?
—De mon dépouillement?
—Oui, répéta-t-il en ricanant, de votre dépouillement.
—J'en suis à la lettre de François Bochon, le domestique.
—Au n°38! fit-il. Allons, allons, ce n'est pas mal travaillé pour un seul soir. Et commencez-vous à comprendre un peu?
—Pas beaucoup.
—J'aime la franchise. Vous avez bien dit ça: «Pas beaucoup!» Eh bien, cher Monsieur, plus vous avancerez, moins ça se débrouillera.
—Vraiment?