Blanches épaules,
Sein de vierge, front gracieux
Et blonds cheveux...
Cette brise, c'est ton haleine,
Pauvre âme en peine;
Cette eau qui perle sur les fleurs,
Ce sont tes pleurs!...
Les voix moururent en même temps que les dernières notes de la harpe.
Montalt sommeillait. Ses yeux s'étaient fermés, souriants. Un songe délicieux semblait bercer déjà son repos.
Les deux sœurs s'étaient rapprochées sur la pointe des pieds et se tenaient debout à ses côtés.