—Milord, lui cria de loin le prince slave Bottansko, est-ce que vous avez l'idée folle d'accepter le défi de ce pauvre diable?
—Bois de Boulogne, porte d'Orléans..., prononça froidement Montalt au lieu de répondre.
—Mais regardez-le donc! disait-on parmi les joueurs.
—Quel nom inscrirai-je?... demanda Montalt, le crayon levé.
—Jean de Penhoël..., répondit le vieillard.
Montalt tressaillit et fit un mouvement comme pour se retourner. Mais il se ravisa.
Une pâleur soudaine avait couvert sa joue; sa main trembla visiblement tandis qu'il écrivait sur son calepin à la cinquième place:
«Jean de Penhoël... Sept heures moins un quart.»
Derrière la porte de la salle voisine, nos trois gentilshommes ne se possédaient pas de joie.