—Sous la main du Père, répondit Lecoq, Corona est comme nous tous un brin de paille qu'on peut briser au premier caprice.
Ce que je viens de vous dire est de l'histoire; passons au roman.
Dans le petit poème récité à Fanchette, il y a trois jours, Corona était mort d'une fièvre cérébrale ou d'une fluxion de poitrine.
Le colonel n'a même pas pris la peine de choisir la maladie qui tuera ce comparse.
Faites comme le colonel, supposez que Fanchette est veuve, puisqu'elle le sera quand le colonel voudra.
Il y a une dame anglaise, toute prête, convenable au plus haut point, joli nom, possédant les façons du meilleur monde et qui conduirait Fanchette à la Nouvelle-Orléans avec tous les papiers constatant l'état civil de Mlle de Saint-Pierre, y compris l'acte de décès de son vénérable aïeul.
Le reste va de soi: le mariage fait, voile impénétrable jeté sur le passé, existence princière au sein d'une des plus riches et des plus honorables familles du monde entier.
Avez-vous quelque chose à dire contre cette combinaison?
Quand le Père eut achevé de raconter cette anecdote, que j'appellerai préventive, il remit entre les mains de la comtesse le fameux coffret et lui ordonna de le serrer dans sa chambre.
—Et cet ange de Fanchette accepta? demandèrent à la fois les trois Habits Noirs.