—J'ai parlé de Mlle Valentine de Villanove.
La dompteuse rappela à sa mémoire le récit de M. Baruque et murmura:
—Valentine de V... c'est bien cela.
—Ou bien encore, poursuivit l'étranger, Valentine d'Arx, car la pauvre malheureuse enfant, depuis qu'elle est folle, s'est mise en tête que c'était là son vrai nom.
—Folle! répéta Mme Samayoux, dont le souffle s'embarrassa dans sa poitrine. Et elle croit donc être la femme de l'homme qui est mort?
—Non, fit l'étranger, elle croit être sa sœur. Ah! ah! si vous ne savez rien, je vais vous en apprendre de belles...
—Mais, interrompit la veuve, si elle est folle, on ne l'a pas gardée en prison?
—Parbleu! elle n'a jamais été en prison.
—Et Maurice?
—Celui-là c'est une autre paire de manches... Mais asseyez-vous, bonne dame, vous ne tenez pas sur vos jambes, ma parole d'honneur! et maintenant que j'ai les pieds chauds, nous allons nous mettre à notre aise en buvant un verre de vin, si vous voulez.