—Songez, reprit-il, que j'ai mis en votre honneur, pour n'être pas reconnu, des choses couleur d'ardoise et de brouillard et que je ne vous ai pas embrassée depuis hier, pour ne pas vous compromettre.
—Eh bien alors, dit Clarisse, compromettez-moi, je vous prie, Monsieur de Cérizolles.
Elle lui tendait ses lèvres, mais Cérizolles fit la moue.
—Dehors, fit-il, en étendant la main: jamais!
Clarisse se mit à rire.
—Grand fou, dit-elle; et ils firent le tour de l'auberge, jusqu'à la porte de derrière, qui était celle de l'étable.
—C'est gentil, dit-elle, chez vous.
—Oui, simple et confortable, c'est la devise de la maison. Bon luxe bourgeois, pas tapageur.
Et il se mit à frapper sur la porte, pour appeler l'aubergiste, qui apparut enfin. C'était une vieille femme vêtue de noir dont le visage paraissait fait d'une pomme cuite. Elle les conduisit, à travers l'épaisse litière, vers une échelle de poulailler qui donnait sur un grenier à foin, d'où on descendait dans la cuisine, et de là dans une chambre basse, dont les volets étaient clos.
—C'est à cause des joueurs de balle, expliqua la vieille.