La grande fille disait:
—Il ne s'est pas envolé, bien sûr. Pour s'envoler, il faut des ailes. Or, nous n'avions pas eu le temps d'en fabriquer un chérubin pour le paradis du bon Dieu...
—Où prends-tu qu'il soit besoin d'ailes pour descendre d'un premier étage? repartit brusquement Sébastien. Le treillage est là pour aider, et l'on s'est servi du treillage, j'en mettrais la main au feu. Sans compter que j'ai relevé sur le sable humide de la cour des traces de pas qui se dirigeaient vers la remise....
—Eh bien? Après? Il y serait resté dans la remise!...
—Savoir! Il y a une porte qui donne sur la ruelle...
—Hé! cette porte était fermée à double tour et j'en avais la clef dans ma poche!...
—Toujours est-il, déclara François, que j'ai battu la campagne à dix lieues à la ronde, et pendant huit jours d'affilée, pour rentrer bredouille ce soir. Buissons, fossés, ravins, j'ai fouillé jusqu'aux taupinières: bernique! Pas plus de mioche que sur le bout de mon doigt!...
—Pourtant, opina Sébastien, un enfant de dix ans, ça ne se cache pas dans un trou de souris...
Marianne réfléchit un instant. Puis elle murmura:
—C'est louche. Méfiance. Ça se gâte.