—Moi, fit nettement Décadi, je ne sais pas, mais je suis sûr. Et s'il vous plaisait de me laisser agir seul, j'ai ma rocambole toute prête...
—Une rocambole?
—Huilée, graissée, suifée—qui ne demande qu'à fonctionner.
Le policier interrogea avidement:
—Et y a-t-il moyen de la connaître, ta rocambole?
—On va vous la narrer avec délices, patron... Car vous êtes toujours mon patron, encore que vous ne croyiez pas à mes mérites...
Pascal Grison rapprocha son siège,—et l'adolescent parla. Il parla longuement...
—Morveux! tu vaux ton pesant d'or! s'écria le détective avec admiration.
—Garçon! des balances! fit Décadi joyeusement.