Lorsque Marianne se redressa, elle avait au poing un couteau dont la lame jetait des étincelles.
Un frisson courut de la plante des pieds de la vieille femme jusqu'à son crâne, où ses cheveux blancs, agités, soulevèrent le capuchon de sa mante.
—Je t'offre le partage, balbutia-t-elle.
—Pas de partage! répondit l'androgyne.
Les mains de l'hôtesse se tordirent en rendant le bruit sec des osselets qu'on remue. Sa voix piteuse sanglota:
—Turc!... Joseph!... Personne ne vient! Personne ne m'entend! Personne ne me défendra!... C'est la fin!... Je vais mourir!... Je n'ai pas peur de mourir... Mais mon bien! mon bien! mon bien!...
Deux larmes rayèrent le parchemin plissé de sa face...
—Tiens, je te donne tout, supplia-t-elle, pourvu que tu me laisses te le garder...
—Je prends tout et je le garde moi-même, riposta Marianne.
Elle fit un pas, le couteau levé.