Colembert. — Le 27 est ressorti. Je ramasse.
Il dépose dans les mains frémissantes de la tante Million une petite poignée de pièces d’or.
Madame Colembert. — Oh ! Médéric a toujours la chance quand il joue pour les autres !
Mme Goulart, fascinée, immobile, se penche vers la table. Elle épie tous ces visages attentifs, le regard fixe d’une jeune femme décavée, les pattes de crabe d’un vieil homme chauve ; sidérée d’émotion, la tentation de jouer et de gagner encore la tenaille.
Madame Goulart, qui referme son réticule. — Tiens ! la voilà, la pièce de Zoé, l’effigie de Léopold.
Son regret est évident, son arrière-pensée transparaît.
Madame Colembert. — Puisque vous avez joué avec votre pièce, le gain est vôtre.
Madame Goulart, dont le visage exprime une cupidité monstrueuse et ineffable. — Vous croyez ?… Peut-être ?… Il est certain que Zoé voulait que je joue sa pièce à elle.
Colembert. — Et pas une autre.
Madame Colembert. — Et sur le rouge. Pas ailleurs.