Madame Girolle. — Tu as mal placé le sac de nuit. Il va tomber.
M. Girolle. — Qu’il tombe ! Tu n’avais qu’à ne pas prendre tant de petits colis. Es-tu sûre que le compte y est ?
Madame Girolle. — Oui. Si tu n’as rien laissé dans la voiture.
M. Girolle. — J’y ai du mérite… Attends ! (Il tire son mouchoir et époussète les coussins.) At… At… Atchoum !
Madame Girolle. — Qu’est-ce que tu as à éternuer ?
M. Girolle. — Tu le vois ; j’enlève les microbes !
Madame Girolle. — Et tu en remplis ton mouchoir.
M. Girolle. — Tu n’es jamais contente.
Madame Girolle. — Ta peur des microbes est risible !
M. Girolle. — Ton dédain du péril est inepte ! Allons, bon ! Tu as écorché la valise neuve en l’arrachant brusquement du fiacre.