Madame Girolle. — Ma parole ! Tu vois des microbes partout !
M. Girolle, se fourrant dans la bouche une pastille de menthol. — Je ne t’en offre pas ?
Madame Girolle. — Merci. J’ai horreur de la pharmacie. Tu es enrhumé ?
M. Girolle. — Non, c’est par précaution. A dix heures, je prendrai un cachet de quinine.
Madame Girolle. — Tu as la fièvre ?
M. Girolle. — Non, c’est pour la couper d’avance. Je ne veux pas arriver malade à Nice.
Madame Girolle. — Mais tu l’es, malade. Malade imaginaire ! Tu l’as toujours été.
M. Girolle, sépulcral. — Quand je serai mort, tu ne feras plus d’esprit à mes dépens.
Madame Girolle. — Et tout cela, ce dérangement, ces tracas, ce voyage coûteux et insensé, pour aller nous faire rabrouer par la tante Arsène.
M. Girolle. — Pardon, nous remplissons un devoir ; évincer les Colembert !