Au champ du martyre,

C'est d'être le feu

Qui dort dans la pierre,

C'est d'être en prière,

C'est d'attendre un peu!

VI

LE POÈTE ET LA MUSE

La chambre, as-tu gardé leurs spectres ridicules,

O pleine de jour sale et de bruits d'araignées?

La chambre, as-tu gardé leurs formes désignées