(O femmes, vous avez ces allures de faire!)

Elle laisse tomber la tête qui profère

Une plainte, et, roulant, sonnant creux et longtemps:

—«Mon Dieu, mon Dieu, pitié! Mes péchés pénitents

Lèvent leurs pauvres bras vers ta bénévolence,

O ne les souffre pas criant en vain! O lance

L'éclair de ton pardon qui tuera ce corps vil!

Vois que mon âme est faible en ce dolent exil!

Et ne la laisse pas au Mauvais qui la guette!

O que je meure!»