«Dans les Avents les côs chantont»,
Toute la nuit, grâce à la lune
«Clartive» alors, et dont le front
S'argente et cuivre dès la brune
Jusqu'à l'aube en peu d'ombre et ces
Chante-clair, clair comme un beau rêve,
Proclament jusques à l'excès
Le soleil… qui plus tard se lève,
Trop tard pour ceux qui sont reclus
Au poulailler,—tout comme une âme