Le cuisinier zwingliste déposa devant lui une caisse de jetons multicolores. Le comte Bielowsky se mit en devoir de les compter, les répartissant en petits tas avec une gravité infinie.
—Les blancs valent un louis,—m'expliqua-t-il.—Les rouges cent francs. Les jaunes cinq cents. Les verts mille. Ah! c'est qu'on joue ici un jeu d'enfer, vous savez. Au reste, vous allez voir.
—Je prends la banque à dix mille,—dit le cuisinier zwingliste.
—Douze mille,—dit l'hetman.
—Treize,—dit Sydya, qui, avec un sourire mouillé, assise sur un des genoux du comte, disposait amoureusement ses jetons en petites piles.
—Quatorze,—dis-je.
—Quinze,—fit la voix aigre de Rosita, la vieille négresse manucure.
—Dix-sept,—proclama l'hetman.
—Vingt mille,—trancha le cuisinier.
Et il martela, nous jetant un regard de défi: