—Elle est là,—répéta posément Eg-Anteouen, qui se relevait.
—Mène-nous à la grotte.
—Morhange,—dis-je, soudain inquiet,—la nuit tombe. Nous n'y verrons rien. Et c'est peut-être encore loin.
—Il y a à peine cinq cents pas,—répliqua Eg-Anteouen;—la grotte est pleine d'herbes sèches. On les allumera, et le capitaine y verra comme en plein jour.
—Allons,—répéta mon compagnon.
—Et les chameaux?—hasardai-je encore.
—Ils sont à l'entrave,—dit Eg-Anteouen,—et nous ne serons pas longtemps absents.
Il était déjà en route vers la montagne noire. Morhange, nerveux à faire frémir, suivait; je suivais aussi, dès cette minute en proie à un profond malaise. Mes tempes battaient: «Je n'ai pas peur, me répétai-je; je jure que ce n'est pas de la peur.»
Non, vraiment, ce n'était pas de la peur. Et pourtant, quel étrange vertige! Une taie était sur mes yeux. Mes oreilles bourdonnaient. J'entendis à nouveau la voix d'Eg-Anteouen, mais multipliée, mais immense, et cependant, sourde, sourde:
Les Filles de la Nuit sont sept...