—Ne criez pas si fort,—répondis-je avec mon petit rire.
Il me regarda encore, et s'assit, accablé, sur une pierre, en face de moi. A l'embouchure de la grotte, Eg-Anteouen fumait toujours avec la même placidité. On voyait dans le noir luire le couvercle rouge de sa pipe.
—Fou! fou!—répétait Morhange, dont la voix parut s'empâter.
Brusquement, il se pencha vers le brasier qui jetait ses dernière flammes, plus hautes et plus claires. Il saisit une herbe non encore consumée. Je le vis l'examiner avec attention puis la rejeter au feu avec un grand rire strident.
—Ah! ah! Elle est bien bonne!
En chancelant, il s'approcha d'Eg-Anteouen et lui désigna le feu.
—Du chanvre, hein! Hachich, hachich. Ah! Ah! elle est bien bonne.
—Elle est bien bonne,—répétai-je en éclatant de rire.
Eg-Anteouen approuva par un rire discret. Le feu mourant éclairait sa face voilée et brillait dans ses terribles yeux sombres.
Il s'écoula une seconde, puis, tout à coup, Morhange saisit le bras du Targui.