Puisque le ciel vous force, il vous rend excusable;
Et l'amour pour les sens est un si doux poison,1255
Qu'on ne peut pas toujours écouter la raison.
Moi-même en qui l'honneur n'accepte aucune grâce,
J'aime en ce douteux sort tout ce qui m'embarrasse,
Je ne sais quoi m'y plaît qui n'ose s'exprimer,
Et ce confus mélange a de quoi me charmer.1260
Je n'aime plus qu'en sœur, et malgré moi j'espère.
Ah! Prince, s'il se peut, ne soyez point mon frère,