Après ses premiers saluts auxquels on ne répondit qu'à peine, il expliqua d'une voix stupide:
—Je suis nouvelle à la ferme. Je porte du lait pour la petite dame et le monsieur qui dînent dans leur chambre.
—Montez. C'est au premier. La porte à deux battants, dit une servante affairée.
—C'est bien la petite dame en vert? répéta-t-il avec calme.
—Oui, qu'on vous dit. Débarrassez!
Giguelillot poussa un soupir de contement. Ses méditations dans les bras de Thierrette n'avaient pas été mal conduites.
Entre les hypothèses diverses qu'on pouvait indiquer au milieu du doute, il avait mis le doigt sur la vraie: la blanche Aline, confiante dans l'apathie du Roi, n'avait pas quitté l'hôtel de sa première nuit amoureuse. Ceci posé, il ne fallait pas être grand clerc pour deviner qu'elle se cachait néanmoins dans l'intimité de sa chambre, qu'elle y prenait ses repas en secret et que, dans une auberge de route, cette particularité suffirait à la désigner.
Il s'en allait vers l'escalier quand la cuisinière l'arrêta et, faisant signe du doigt vers les deux seaux:
—Vous n'allez pas monter tout ça? dit-elle. Il y en a pour vingt-cinq personnes.