— Il vous a jeté à la porte ?
— Froidement ! déclara Lecorbier, amer.
Comme les grands artistes et les grands capitaines, l’aveu de ses échecs lui est pénible.
— Eh bien, conclut l’abbé avec résignation, passons !
A cet instant même, on entendit la voix de Mme Chenaillet, la voix de rêve, la voix comme idéalisée, que donne à ses fidèles le juste et puissant opium.
— L’adresse du docteur Théron-Mortier ? disait-elle.
M. Chenaillet n’aime point que sa femme, même devant de vieux collègues, pose des questions qui peuvent susciter quelques doutes sur sa vertu. Dans le fond misérable de son âme, il souhaiterait pouvoir s’offrir le luxe de la jalousie.
— Emma, tu veux tenter l’aventure ? dit-il, d’un air de blâme.
M. Lecorbier sourit.
— Une femme n’obtiendra rien de plus que moi, déclara-t-il. Cet homme n’a pas de faiblesse. Quand un homme est pris par un vice, il n’a que celui-là. Théron-Mortier est avare, et c’est tout.