A dit le Maître dont m'attendent les hymens;—
Et lave aux flots d'acier rougi, tranche mes mains!
LE SERVITEUR
O ma fille, vos mains sont des corolles fines;
Vos mains sont un bouquet de jeunes aubépines;
L'haleine du printemps souffle de votre chair:
Je ne moissonne pas les fleurs avec le fer.
Vous délirez.
LA JEUNE FILLE
Tais-toi; l'ulcère des caresses