— Voyons, demandait le policier, vous écriviez à votre maîtresse de temps à autre ? Savez-vous si elle gardait vos lettres ? Savez-vous surtout où elle les mettait ?
— Ici, riposta le directeur de la Monnaie, dans ce petit secrétaire. Tenez, les voilà.
— Déchirez-moi tout cela, ordonna le policier. Jetez-moi tout cela dans la corbeille à papier.
Mix, quelques instants plus tard, demandait :
— Vous n’aviez pas, par hasard, des objets personnels, dans cet appartement ? des vêtements ? du linge ?
— Si, protesta Léon Drapier. J’ai un habit dans une armoire et quelques faux-cols.
— Brûlez ! Brûlez ! ordonna le policier.
Un feu flamba dans la cheminée ; quelques instants plus tard, Léon Drapier sacrifiait son habit.
Mix, alors, s’occupait à une autre besogne.
— Il serait fort intéressant, disait-il à son compagnon, que l’on pût imaginer un motif plausible au crime dont Paulette de Valmondois a été victime. Vous êtes au-dessus d’un vol, mon cher ami ; par conséquent, si l’on trouvait des traces de vol, cela certainement tendrait à vous innocenter. Savez-vous où Paulette mettait ses bijoux, son argent ?