— Bon Dieu, qu’y a-t-il donc ? se demanda-t-il.
Il soufflait encore ; pourtant, il reprit sa course, un pressentiment le tenait haletant en effet.
Et Jérôme Fandor, quelques instants plus tard, devait concevoir une nouvelle horreur.
Qu’était devenu Fantômas ? Qu’avait-il fait ? Ah ! désormais, le journaliste ne le savait que trop ! Fantômas avait dû se précipiter en toute hâte dans la direction de la maison. Le crime qu’il avait commis alors, il avait dû le préméditer depuis longtemps, il avait dû même le préparer.
Jérôme Fandor, au tournant d’une allée, aperçut soudain la maisonnette où sa mère dormait, qui flambait.
Une fumée noire, âcre, la fumée que produit le pétrole en brûlant, se dégageait de l’incendie. Par moments, on ne voyait qu’elle, en d’autres, des flammes immenses s’élevaient vers le ciel bleu, comme de terribles langues de feu qui claquaient au vent.
— Ma mère !… ma mère ! hurla Fandor…
Et le journaliste fonça vers le brasier.
Il n’avait fallu qu’un instant à Fantômas, en effet, pour commettre l’abominable forfait.
Fantômas, depuis de longs jours, s’était dit qu’assurément le rôle qu’il jouait lui craquerait dans les mains. Juve et Fandor, certainement, l’obligeraient à se démasquer.