— Vous m'avez compté cela… mais enfin on se console.
— Le croyez-vous?
— Je n'en sais rien… mais on se distrait, on travaille, on voyage…
— Et que faisons-nous donc?
— Pardieu! vous avez raison… nous voyageons, nous allons pour le moment… où diable m'avez-vous dit que nous allions?
— Au Conquet.
— Non, à l'abbaye de Saint-Matthieu, un monastère antique, planté audacieusement sur un promontoire battu par les flots, suspendu comme un vaisseau de pierre entre le ciel et l'eau… Ce doit être superbe!
— Et cependant vous maugréez.
— Aussi, avouez que je n'ai pas tout à fait tort; voilà bientôt huit jours que nous arpentons la Bretagne, un délicieux pays, ma foi, tantôt à pied, tantôt à cheval; et depuis huit jours nous n'avons pas couru le moindre danger et rencontré le moindre voleur.
— Vous vous croyez toujours en Italie?