HORTENSE, avec humeur.
Mademoiselle!
MARTON, affectueusement.
Même, quand vous boudez vos gens, vous êtes toujours adorable.
HORTENSE.
Allons, finis, ma bonne amie: tu m'aimes, je le sais…
Mais…
MARTON.
En ce cas, laissez-moi donc dire. Est-ce mon intérêt qui me détermine? Est-ce moi qui dois épouser Mondor? Que vous êtes étranges, vous autres maîtres! Vous voulez qu'on vous serve, vous voulez qu'on vous aime, vous voulez qu'on vous devine: on vient à bout de tout cela à force de travail et de réflexion; crac, un bon caprice nous déjoue, nous éloigne, et, pour s'épargner un moment de mauvaise honte, on se condamne à des regrets éternels.
HORTENSE.
Des regrets! Ah! Marton, des regrets avec Mondor!