—Mais pourquoi?
—Chut! vous lui servirez une pension de trois mille francs par an...
—Bon Dieu! fit le fermier, tu veux donc me ruiner!
—Et s’il fait, des dettes, ce qui est probable, vous les payerez.
—Juste Ciel!
—Jusqu’à la concurrence de ses soixante mille francs.
—Rose, ma fille, tu es aussi folle que lui.
—Nullement. Avant un an, Clément sera de retour.
—Que le Ciel t’entende!
—Et il n’aura plus d’habit noir!